Pikapolonice bitke. Pravljica o pikapolonici, ki je izgubila pege

Nekoč pred davnimi časi se je rodila pikapolonica. Poleti je uživala na soncu in jedla listne uši. Pozno jeseni se je, ko se je nabrala maščobe, skrila v luknje v drevesih, v razpoke med kamni ali skrila v kup odpadlega listja in zaspala do pomladi. Živela je svobodno in veselo, saj je bila pikapolonica že od rojstva popolnoma zelena in nobena ptica je ni videla v poletnem okrasju Zemlje. Njegova trda elitra, glava z antenami, telo in šest nog so bili temno zeleni, kot zrela kumara. In krila so bila svetlo zelena, kot prva trava. Pikapolonica je bila zadovoljna s svojim mirnim življenjem. Okoli sem opazil malo ljudi. Z nikomer ni bila prijateljica. Še bolj pa ji je bilo vseeno za te nevedne ptice, ki so ji s svojimi sencami v letu zakrivale sonce. Ki je sedel na grmu, kjer je bila Korovkina najljubša jedilnica, s svojo težo stresal veje. In včasih se je krava odtrgala in padla na tla. Kar je seveda prekinilo peti zajtrk ali šesto kosilo in morda še kakšno popoldansko malico.
- Kakšne slabe manire! - je vzkliknila pikapolonica. - Takoj se opraviči!
Toda ptice je niso opazile. Toda krava ni vztrajala. In tako bi dočakala visoko starost in za seboj pustila enako zelene potomce, če se to ne bi zgodilo ...
Nekega dne se je izkazalo, da je poletje hladno in vlažno. Svet žuželk se je skrival pred vremenskimi vplivi pod lubjem dreves in se le redko pojavljal zunaj, ker se je bal, da bi se prehladil. Žuželke so trpele zaradi lakote. Mnogi so umrli. Zato so stradale tudi ptice. Le žolne so bile vedno polne. Ker so znali z glodanjem lubja z močnimi kljuni dobiti tudi zelo globoko skrite žuželke. In pod lubjem barva ni pomembna. Strašljivo je bilo za pikapolonico, ki je nezanesljivo zavetje našla le v starem štoru: plitvi duplini. Tam je preživela večino časa. Njene noge so oslabele, njeno telo je postalo tanko. In krava je z grenkobo pomislila, da četudi bi dočakala zimo, bi se komaj spomladi zbudila.
In potem jo je dosegla novica, da je ogromen krokar, ki je živel v vejah stare napol ovehle breze, zbral stražo žoln in zakikal naslednji govor:
- Žolne! Siti ste, zadovoljni ste! Ampak poglej! Vaši ptičji bratje in sestre umirajo okoli vas. Svetle žuželke se skrivajo in jih ne vidite. In tiste, ki se barvno zlijejo z listjem, in še bolj. Pomagajte drugim pticam, da ne poginejo od lakote. Tu so si beloboke srake pod staro brezo zgradile jed iz repincev. Izvlecite nekaj boogerja - prinesite ga in dajte v skodelice. In ko bo poln, bomo imeli pojedino za ves ptičji svet!
- Kaj storiti z zelenimi žuželkami? Se bodo začele razbežati po repincih in jih ptice ne bodo videle?! - so vprašali žolne.
-Srake in jaz bomo poskrbeli za to. Okrasili jih bomo z barvami – modro, rumeno, rdečo. In ptice bodo videle te svetle točke tudi z velike višine.
In tako so tudi storili. Ogromna jata žoln se je razkropila na lov. In v nekaj minutah se je v repincih pojavil kup napol spečih žuželk, ki jih je naslikala mati narava v različne barve. Srake so zgrabile zelene in jih rahlo stisnile z eno šapo, da jih ne bi zmečkale, s svojo prosto tačko so slavno vihtele tanek umetniški čopič in naslikale pajkove hrošče po okusu svoje srake.
Medtem je naša prijateljica pikapolonica trepetala od groze. In takoj, ko je eden od lovcev dosegel njeno preprosto zavetje, je krava brez upiranja zlezla iz dupla in se skotalila po pobočju štora, kjer jo je zgrabil žolna.
- Poslušaj, draga žolna! - je nenadoma spregovorila krava in bila presenečena nad njenim pogumom. - Poslušaj! Pusti me prosim! Saj nisi lačen, kajne? In jaz sem majhen, neopazen, še nihče me ni poskusil. Kaj če sem zastrupljen? Pa kaj te stane?! Samo odpri kljun - padel bom v travo in se hitro izmuznil. Nihče vam ne bo očital, da pomagate žuželkam.
Žolna je molčala.
- Zakaj ste tiho?! - je v obupu kričala pikapolonica.
»S hrano se ne pogovarjam,« je zamrmral žolna in odtegnil kljun.
In potem je krava padla v posodo z repinci.
Ko se je pikapolonica znašla v tacah srake, je bila presenečena le nad tem, kako previdno so ravnali z njo, kako so se trudili, da je ne bi poškodovali. In ko se je obrnila, da bi pogledala risbo, ji je bila celo všeč. Elytra je postala svetlo rdeča in pojavilo se je sedem enakih črnih pik, tri na straneh in ena blizu glave. Ko je pikapolonica opazovala, kako se repinci polnijo, je videla, da je nekaterim žuželkam vseeno uspelo pobegniti. In potem se je naša pogumna krava na vso moč napela, da bi ugotovila, kaj naj stori zdaj? Grozno! Ona je najbolj bistra, preprosto jo je treba najprej kljuvati. "No, ne!" je pomislila pikapolonica "Zdaj sem tako lepa, da nočem postati nekomu hrana na vrhuncu življenja!"
Neki ptič se je že namenil zgrabiti kravo. Toda nenadoma je skrčila tace in padla iz posode ter padla na tla s trebuhom navzgor. Njene antene so se povesile in ostala je nepremična.
Ptiček, ki je ravno hotel kljuvati nesrečneža, se je presenečeno zazrl v kravo, malo pohodil in vprašal:
- Umrla je ali kaj?
Ker ni prejel nobenega odgovora, je ptič zadrhtel od gnusa, iz jedi izkljuval modrega hrošča in odletel.
Pikapolonica je ležala tam, dokler se vsi pernati bratje niso do sitega najedli in razbežali na svoje domove.
Prišel je večer in nato noč. In šele takrat se je pikapolonica v popolni temi obrnila na tace in oddrvela stran od strašnega kraja. "Kaj storiti? Kako zdaj živeti?!" - je mislila. "Brez miru. Samo skriti se moraš!" - je jokala krava.
- Mati narava! Mati narava! - je prosila. - Poglej, kako bister sem. Vidiš me z lune! pomoč! Pazite, da se ti požrešni plenilci ne zaljubijo v moj okus.
- Tako bodi, pomagal ti bom! - je odgovorila mati narava. - Dal ti bom to listno uš, napolnjeno z jedko tekočino. Pogoltni. In takoj ko te katera od ptic hoče kljuvati, izpljuni kapljico. Odslej vas nobena ptica ne bo imela za poslastico. Tudi najbolj lačni! - se je nasmehnila mati narava.
In res, prva sraka, ki je poskušala kositi pikapolonico, jo je z gnusom izpljunila. In po vsem svetu je razširila novico o neokusnem svetlo rdečem hrošču s črnimi pikami. In pikapolonica je spet začela mirno živeti. In na naše veselje se je izkazalo, da je njen potomec prav tako eleganten.

Vsi dogodki v romanu so izmišljeni, vsaka podobnost z resničnimi ljudmi je naključna.

del I

… »Skolioza, alergija na kosmulje, pa tudi kot otrok sem se ukvarjal z najbolj kriminalnimi športi. Z vidika neke kužne super-Linde Evangeliste ... Veslanje, na primer. Ali met krogle, to je brezveze ... Kamorkoli so imbecilni starši pogledali, so lahko dekle zjebali! Ubogi ti, ubogi, pa hrbet imaš kot cev... Pri seksu zavzemaš napačne položaje. Če seveda sploh pride do njega in ne do opomb v Kamasutri, je razmišljal patolog.

»Sploh ni videti kot čedni-brat-smrt-vseh-šivilj-avtomobilist. Žerjavisti iz predmestja, receptorji v ateljejih in dirigenti z višjo filološko izobrazbo ... Tudi moji čevlji so bolj podobni čednemu fantu kot njej. Tudi vezalke za čevlje. Ubogi ti, ubogi, in najboljše mesto za te preklete onuchke je v smetnjaku. To sem počel tri leta, čas je, da me počastijo,« je razmišljal preiskovalec.

»Glob in grlica se nikoli ne prepirata ... To ne more biti. ne morem Ne morem... Karkoli. Ali ni to. Golobček in grlica se nikoli ne prepirata. Nikoli. Revež, revež, pa grozdje?.. Cela vreča grozdja in tvoja najljubša granatna jabolka... Kaj bom zdaj z njimi? « je pomislila Nastja.

»Prosim,« je zabrundal patolog s hudomušnim tonom, bolj primernim za kozarec šampanjca, ki mu je sledilo povabilo na ples, kot za forenzično mrtvašnico.

Preiskovalec ga je pogledal z običajnim očitanjem in trznil z brado: ti nimaš križa, ti si mesar, klavniški redar, ti nimaš križa.

Seveda ne.

Patolog se je zarežal in pomežiknil preiskovalcu z roparskim uhanom v ušesu: seveda ne! Jaz sem budist. In vsi moji mrtvi, iztrebljeni in oštevilčeni, prav tako komunicirajo, čakajoč na reinkarnacijo, vikajo svoje mrtve nosove. Pod belimi rjuhami. In bela je, kot veste, barva žalovanja v domovini očeta Shakyamunija, zato se upošteva vsa spodobnost.

- Pridi sem, prosim. »Preiskovalec je Nastjo zgrabil za komolec in jo skoraj na silo odvlekel do trupla, čedno pokritega z rjuho. In patolog je dvignil rob.

Golobček in grlica se nikoli ne prepirata.

Bilo je res. Nikoli se nista prepirala. Nastja in Kirjuša. Nastya je najstarejša, Kiryusha je najmlajša. Devet let razlike v starosti ni pomenilo nič. devet - Najljubša številka Kirjuša, trojna zveza misli, telesa in duha, red znotraj reda, devet angelskih zborov. Kirjuša je tudi pel v zboru – seveda ne v angelskem zboru, ampak v najbolj običajnem zboru njihovega lokalnega kulturno-prosvetljenskega zbora. In potem je vse opustil – tako zbor kot šolo. In moj rojstni kraj ob morju, kjer je bila največja znamenitost spominska plošča na bolnišnični stavbi: » Tu se je od 3. do 11. septembra (stari slog) 1915 zdravil čuvaški sovjetski pisatelj Joakim Maksimov-Koškinski.«

... Zapustil je vse - in Nastjo hkrati.

In odšel je v to severno, bledolično in brezdomno mesto. Da bi zdaj, tri leta pozneje, naredil samomor.

- Ga prepoznaš? – je vprašal preiskovalec.

Kaj zdaj z grozdjem? In z granatnimi jabolki - vaš najljubši?.. In ta trak na vratu - ne, Nastin Kiryusha nikoli ne bi naredil česa takega. Nikoli.

- Ga prepoznaš? – Preiskovalec je začel kazati znake zadržane nepotrpežljivosti.

Nastja je negativno zmajala z glavo in se nato prijela za rob vozička.

- Torej ne prepoznaš? In po dokumentih se zdi, da je to Langer Kirill Kirillovich. Tvoj brat.

Pravočasno ji je prinesel kozarec vode, patolog. Vedel je, kaj storiti v takih primerih: to vedo vsi psi čuvaji pred vrati smrti. Nastja je šklepetala z zobmi ob kozarec.

- To ni moj brat. št. ne ne ...

Preiskovalec in patolog sta se spogledala: ji je morda v grlo šlo kaj alkohola? Morda lahko malodušnega bolnika spravimo iz nevarnosti? In na splošno, ali ima ta provincialni pokvarjenec kaj opraviti s samomorilno ljubljenko?..

"Drži jo," je zamrmral preiskovalec, ko je Nastja izgubila zavest.

- Tvoja mati. »Tretja posoda v enem tednu,« je nategnil patolog, ko se je kozarec s preostalo vodo razbil.

... Prišla je k sebi na kavču, v pomožni sobi veselega patologa, ki se je namestil ravno nasproti, pod plakatom “SEX PISTOLS FOREVER”. Oba sta zaudarjala po formaldehidu in preiskovalec (v tej celici popolnoma odveč) je Nastjo pogledal s hudim sočutjem.

- No, kako? Počutiti se bolje?

"Ja," se je zlagala Nastja in mehanično potegnila dol krilo.

»Zaman, gospa. – Patolog je bil okoren cinik, kot se za njegove brate po stroki spodobi. "Nihče ne bi niti pomislil, da je pod tvojo sutano nekaj nenavadnega."

»To je izguba časa, državljan. »Preiskovalec je bil prekaljen pravnik, kot se za ljudi njegovega poklica spodobi. – Postati žrtev 131. člena 1
131. člen Kazenskega zakonika Ruske federacije - posilstvo.

Kazenski zakonik Ruske federacije vas ne bo kaznoval niti v najslabšem primeru.«

- Mislim, da ni več vredno ...

- Stroški. – Nastya se je že zbrala. - Moram…

Prekleto, moral bi priti prej, to je vse! Takoj po njegovem čudnem klicu - pripravi se in pridi. Ne čakajte, da bodo kutine obirane, da dozorijo na zaprti terasi. Ne čakajte, da se prvo letošnje vino natoči v sode. In fige, pa rožna marmelada, pa sirarna!.. Vse to se je izkazalo za pomembnejše od Kirjuše, ki je glavo vtaknil v zanko na tisoče kilometrov od njene osovražene sirarne. In njeno osovraženo življenje...

Zdaj leži za steno, z vijolično črto na vratu, z obrnjenimi koti ustnic in sivimi senci.

- Zakaj je siv? – je Nastya vprašala preiskovalca.

Preiskovalec je skomignil z rameni.

"On je samo enaindvajset let," je nadaljevala. - Zakaj je siv?

- Kdaj si videl svojega brata prejšnjič?

Tukaj je - vprašanje, na katerega nikoli ni imela odgovora!.. Marsikaj bi lahko povedala temu kvadratnemu, prehranjenemu predstavniku zakona, katerega imena se ni spomnila. O tem, kako si je Kirjuša postrigel šiška do samega korena in mu z vžigalicami zažgal trepalnice, samo da ne bi bil tako dekliško lep. O tem, kako je kot otrok sovražil rozine. In Zazu - v adolescenci in rani mladosti (Zaza je njen mož in dobrotnik. "Dobrotnik do krvavega smrklja," je rekel Kiryusha, preden je v vrečko vrgel glavo sira in jabolka. Preden se je vrgla sama. In odšla v Sankt Peterburg)…

- Kdaj si nazadnje videl brata? – se je spet spomnil preiskovalec.

- Tri leta... Pred tremi leti.

- Torej ste prišli na obisk?

- Kiryusha ... Kirill me je poklical ...

- Kdaj? – odvetnikove zaspane oči so se povzpele.

- Minila bosta dva tedna ...

– In prosil, da pride? – Preiskovalec ni več slovesil. Vendar pa nihče nikoli ni stal na slovesnosti z Nastjo. – Dolgo si se pripravljala, draga moja.

"Ni prosil za prihod." – Nastya se je skrčila kot od udarca, široka ramena zdrznil. - Rekel je samo: "Če bi lahko ..."

- Nič. Odložil sem slušalko.

- Ste bili prekinjeni?

- Ne. Ni videti, da so bili odklopljeni. Samo odložil sem in to je to.

Vesela družina, milo rečeno. Sestra Alyonushka od pluga in brat Ivanushka od kokaina.

– Ali veste, ali vaš brat ni užival drog? – Preiskovalec se je trudil, da ne bi pogledal zardevajoče Nastje. – Anaša, na primer? Na jugu pravijo, da so zelo navdušeni nad tem? Mogoče je bilo kaj zaradi mladosti, kaj?

Sodeč po čistokrvno zardelih licih je bila največja droga v njenih mislih cejlonski čaj iz pakirnice čaja Odessa. S slonom. Toda preiskovalec ni maral čaja. Niti cejlonske, niti indijske, niti tiste eksotike iz Venezuele, ki je včasih povzročala napake. In pol preiskovalnega oddelka sem hotel poslati na električni stol. Preiskovalec ga je spil le enkrat, vendar je najbolj osupljive spomine ohranil do konca življenja.

– Droge? Kirjuša?

- Točno tako. Kiril Langer.

Ta kmečka deklica v poceni črnem krilu, z obrazom, ožganim od iste črne delovne zagorelosti, je začela dražiti preiskovalca, vendar je treba upoštevati vse formalnosti. Danes bo to zadevo dokončal (vendar se banalnemu samomoru ne da imenovati zadeva; zato je pisanica, malenkost, celo mape zanjo škoda) in bo končno prešel k resnejšim stvarem.

"Torej ga nisi videl tri leta."

"Nisem videla," je takoj potrdila Nastja.

"In nimate niti najmanjšega pojma, kaj je počel."

- Nimam.

- Vas je poklical?

– Klical sem ... Večkrat. Vse najboljše. Potem - srečno novo leto. Vedno je čestital za rojstni dan in srečno novo leto ...

Zakaj lažeš, Nastya? In še tako podrobno. Bila je samo ena razglednica z napol izbrisanim povratnim naslovom. "Vesel božič". In klicev sploh ni bilo. Razen ene stvari, pred kratkim, ko so trgali prvo grozdje ... Kaj je takrat rekel Kirjuša? Ja: "Če bi lahko ..." - tako je. In potem je vrgel telefon, ne da bi sploh poslušal odgovor. Vendar njeni odgovori nikoli nikogar niso zanimali. In v tem ni nič nadnaravnega, le nor človek bi pomislil vprašati za mnenje prašni trpotec (plantago major L.). Ali kovačnik (Lonicera Periclimenum). Ali čisto zadnji mleček (Euphorbia angularis Klotz) ... In ti, Nastasya, imaš celo manj glasovalnih pravic kot kateri koli od razdelkov tvoje ljubljene "Enciklopedije rastlin" ...

"Nisem zamudila niti enega praznika," je sladko lagala Nastya. - In pošiljal je pakete ...

Debeloustni preiskovalec jo je žalostno pogledal: božične zgodbe iz življenja samomorilcev ga niso motile.

- No, zaključimo. Podpišite identifikacijski zapisnik in, kot pravijo...

»Veter v grbasti hrbet,« je hotel dodati čisto v duhu cinično razposajenega anatomskega teatra, a se je pravočasno zadržal. In predse je položil umazan obrazec protokola.

- Polno ime.

- Čigav? – je bila Nastya prestrašena.

- Kiacheli. Poudarek na "e". Kiacheli Anastasia Kirillovna.

- Čuden priimek. – Preiskovalec se ni mogel upreti rahlo omalovažujočemu komentarju o Nastjinih neverjetno belih laseh. Očitno niso imeli nobene zveze z gruzijskimi konci.

- To je za mojega moža. – je drgnila Nastja Poročni prstan, s časom dotrajano in obledelo, in se takoj zagnal v razlage: »Pravzaprav je moj dekliški priimek Voropajeva.«

– Je vaš mož Gruzijec?

- Kaj je pomembno? Khevsur…

Vedno je tako. Njen mož je Khevsur, njen brat je samomorilec, to je edina stvar, ki jo dela zanimivo. In celo vrečka granatnih jabolk v velikosti otroške glavice ...

- Zelo dobro. Torej, ste identificirali vašega brata, Langerja Kirilla Kirillovicha? - pritisnil je preiskovalec.

- Zakaj je siv? In rana na glavi - od kod? In potem je tu še to ... Posušena kri ob ušesu, ste videli? Od kod vse to?!

-Mene sprašuješ?..

Nastja je začela tiho jokati, kar je preiskovalca popolnoma obnorelo. Ni verjel v ženske solze, ni prenesel ženskih solz – vse odkar so njegovo ženo, ki ga je nagajala s pol preiskovalnega oddelka, spustili po stopnicah. Ob spremljavi istih tihih ječev.

- Kako se je to zgodilo?..

Ja, kot ponavadi se zgodi, državljan Kiacheli. Policijo je pred tremi dnevi poklicala oškodovančeva zaskrbljena punca: fant, kot pravijo, ne odpira vrat, ne odgovarja na telefonske klice, v njegovem stanovanju pa sumljivo gori luč – tako podnevi kot ponoči. . temen čas dnevi. Prispela ekipa je poklicala reševalno službo, reševalci so odprli železna vrata in našli K.K. Langerja, rojenega leta 1979, v lastni kopalnici visečega za pas.

– Mračna zgodba«, je zaključil preiskovalec. - Oprosti. Povejte mi, ali je vaš brat trpel za... um... duševnimi motnjami?

In spet je Nastja zardela, kot da bi izbruhnil nekaj nespodobnega.

– Zakaj sprašuješ o tem?

Če bi samo videli stanovanje, ki ga je najel, državljan Kiacheli, bi vsa vaša vprašanja takoj izginila. Železna vrata s tremi ključavnicami in zapahom (vse tri ključavnice so bile zaprte in zapah potisnjen noter), madeži krvi na tapetah - pokojnik si je krajšal čas z najbolj brezupno dejavnostjo: udarjanjem z glavo v steno. In očitno je imel polno časa: vsa žita v hiši so bila požrta, vse zaloge hrane iztrebljene. Vsaj kotali žogo. In neumen napis na okenskem steklu. In pikapolonice, ki so bile povsod po Langerjevem norem brlogu! Za diagnozo je dovolj minuta in se ni treba truditi.

– Okoliščine smrti vašega brata ... Zaradi njih dvomimo o njegovem duševnem zdravju.

– Ni služil v vojski?

- Nisem služil. Ima hudo ledvično bolezen.

"Čudno je," se je vmešal patolog. "Njegove ledvice so v redu, uradno izjavljam." In na splošno, notranji organi v popolnem stanju. Domača transplantologija bi jokala za takimi rezervnimi deli.

Nastja nekrofilnemu šaljivcu ni prizanesla niti s pogledom.

-Kje naj podpišem?

- Tukaj. In tukaj. Ali imate kje ostati? – Zdaj, ko je bil primer rešen, si je preiskovalec dovolil kanček sodelovanja.

Pojdi k vragu, kaj ni jasno, da nima kje ostati? Da še nikoli ni videla tega mesta, ki divja od človeških množic. Da se je pred dvema urama prvič v življenju peljala s podzemno, pred eno uro pa je bila do nje prvič v življenju nesramna na trolejbusu. In da lahko samo prenoči na postaji. Ali tukaj, v forenzični mrtvašnici ...

- Mislim... To stanovanje, v katerem je živel... Lahko bi...

Preiskovalec se je namrščil in besno praskal po zaraščenem adamovem jabolku.

– Osebno vam ne bi svetoval. Ni prijetno mesto ...

-Ali ne morem ostati tam?

Na koncu so to problemi državljana Kiachelija. Zadeva je zaključena, stanovanje, v katerem je živel pokojni, operativno ni zanimivo, bavljenje s to Venero iz pluga pa je podpovprečen užitek ...

- Ti lahko. Zdi se, da je bilo to stanovanje plačano za šest mesecev vnaprej; lastniki živijo nekje v regiji Pskov in ne prihajajo sem. Mislim, da s tem ne bo težav. Pojdiva najprej v pisarno.

- Za kaj? – Nastjine ustnice so fino zatresle in spet je začela jokati.

In spet je začela sumljivo izgledati kot preiskovalčeva nekdanja žena, zloglasna nimfomanka.

– Vzemite nekaj pokojnikovih stvari. In ključ od stanovanja.

– Kdaj lahko pridem po brata?

– Boste truplo odpeljali v svojo zgodovinsko domovino? »Prekleti patolog, pokvarjen zaradi navdušene in nekaznovane bližine smrti, je Nastjo spet podtaknil. – Ceneje je vse urediti tukaj, pošteno. Imamo tudi čisto znosen krematorij. In njegov kolumbarij je prijeten ...

Preiskovalec se je zakašljal: po petih letih skupnega dela se še nikoli ni mogel navaditi na cenene šale rezalca trupel. Takšne šale so neutolažljive svojce spravljale v blaznost; pisali so pritožbe nadrejenim patologom, čeprav so (z enakim uspehom) lahko pisali pritožbe Gospodu Bogu. Patolog je trdno držal svoj položaj v mrtvašnici, preživel je vse tukaj, tudi čistilko in upravnico - že tretjega v zadnjem letu in pol.

- Čaš je. "Preiskovalec je še enkrat preveril protokolni list in pogledal Nastjo:" Moramo iti, Nastasja Kirilovna.

Krava simentalka v črnem krilu si sploh ni upala ugovarjati. In ubogljivo se je pognala za preiskovalcem.

... Patolog ju je dohitel na samem izhodu in Nastjo nesramno zgrabil za roko.

– Oprostite, prosim ... Ste alergični?

"Ja ..." Nastja je presenečeno dvignila ožgane obrvi. - Kako si vedel? Za kosmulje...

* * *

... Beležnica, torbica s smešno vsoto trinajst rubljev šestinštirideset kopejk in ključi - to je vse, kar je podedovala od Kirjuše. Plus list z inventarjem - da se sprva ne izgubim v bratovem stanovanju.

– Ni pustil nobenega sporočila? – je Nastya vljudno vprašala preiskovalca.

- Opombe?

– Ko naredijo samomor, običajno pustijo zapiske. - Gospod, ali res to govori, in to s tako uradnim in brezbrižnim glasom? – Vi ste raziskovalec, morali bi vedeti. "Prosim vas, da nikogar ne krivite za mojo smrt ..." Ali nekaj podobnega ...

- Ne. Nobenih zapiskov ni bilo.

- Poznam Kiryusha. Preprosto ni mogel narediti samomora.

"Nisi ga videl že nekaj let."

- To ne spremeni ničesar. Nikoli ne bom verjel, da moj brat ...

- Primer je zaključen. In v to boste morali verjeti.

Nastja si je oddahnila. Primer je zaključen in tej osebi nima smisla ničesar dokazovati. Moškemu iz Veliko mesto. In Kirjuša je bil človek iz majhnega mesta. Majhna mesta imajo povsem drugačen odnos do smrti. Veliko bolj spoštljivo. Nihče ne bo vdrl vanjo brez vprašanja.

– Rekli ste nekaj o njegovem prijatelju... Ki je poklical policijo. Lahko govorim z njo?

Preiskovalec je skeptično pregledal Nastjo od glave do pet: na njeno črno krilo je bil pripet prav tako črn širok pulover, ki je bil že v oči. Ponošena usnjena jakna in temen šal sta dopolnila sliko. Malo verjetno je, da bi samomorilčeva punca želela hoditi z njegovo sestro, čeprav je bila tudi ona v črnem. Bil pa je čisto druge črne barve.

Elegantna črna.

Samomorilčeva punca je nosila parfum Magie Noire 2
"Črna magija".

Ustnice pa si je nalakirala z radikalno šminko "Das Schwarze Perle" 3
"Črni biser".

Samomorilčevo dekle je bilo od glave do peta obešeno s šajtanovim ahatom v obliki črnega opala (napredni prstani brez kamnitega vložka in enako napredni obeski). Samomorilčeva punca se je predstavila z idiotskim in očitno nekje ukradenim imenom "Mitsuko" in takoj zaprosila za "dvojnico" (po natančnejšem pregledu imenovano stranišče). In potem je vso pot gnjavila preiskovalca s svojim izmišljenim rekom "o'key-dokey."

In niti ni jokala nad mrtvim telesom svojega ljubimca.

"...Lahko govorim z njo?" – Nastya je preiskovalca znova spomnila na svoj obstoj.

– Mislim, da to ne bo razjasnilo situacije ... Toda če želite ...

– Kako stopiti v stik z njo?

»Pri žari s pepelom boš imel težave,« je hotel povedati preiskovalec – čisto v duhu patologa –, a se je pravočasno obvladal, sočutni idiot. Vendar ga je ministrstvo imenovalo tako: "Zabelin je sočutni idiot."

Poleg denarnice, zvezek in ključe stanovanja je Nastja dobila tudi spremljevalca - pripravnika z dvomljivim priimkom Patsyuk. Menedžerski šaljivci so s Patsjukom uspeli v svojih interpretacijah: v enem mesecu je Patsjuk obiskal "P." O ts in com" (s poudarkom na zlonamerno opolzkem "O") in "P oss yukom« in »P je yuk,« dokler sekretarka okrožnega tožilca Oksana, ki ima krvne sorodnike nekje blizu Ternopila, ni sporočila, da je »Patsyuk« prevedeno iz Khokhlatsky kot »podgana«.

Takrat se je začel naslednji krog Patsyukovih muk. Lepo bi bilo, če bi bila le podgana, to še lahko preživiš, ampak on je tudi greben!..

Toda Patsyuku ni bilo mar za vse te hihitanje in premišljene pripombe v kadilnici o koristih ukrajinske masti za mlado, rastoče telo. Nasprotno, nameraval je pognati korenine v Direktorat in sčasoma v njem prevzeti vidno mesto. In ne da bi zapustili to mesto, poskrbite za gnilega "jereba", ki ga je Oddelek nabral več kot ducat. Poleg tega je Patsyuk ponoči bral Praktično psihologijo in izvrstne kratke japonske detektivske zgodbe. In prepričan je bil, da nerešenih zločinov ni.

Natančno Patsyuk, ta napol pečeni adept Edogawa Rampo 4
Edogawa Rampo (1894–1965) je bil japonski pisec skrivnosti.

In so ga pripeli na Zabelin. In do primerov Zabelinsky, kjer je poleg resnega dvojnega umora na Nalichnaya, napol hude nesreče z velikim poslovnežem, ki je padel skozi okno, in povsem lahkomiselnega komunalnega vboda na Makarovem nabrežju, pa tudi drugih nekrvavih luščin je bil tudi samomor K. K. Langerja.

Patsyuk je imel nepremišljenost, da je skupaj s preiskovalno skupino odšel na kraj zločina - in takoj ga je presenetila prefinjena lepota pokojnikovega prijatelja. Vendar se pripravnica z njo ni mogla pogovoriti. Zadeva je bila tako očitna, da je preiskovalna ekipa, ki je galopirala po stanovanju norca, svoje delo rekordno okrnila. kratek čas. Potni podatki samomorilca, potni podatki sosedov, potni podatki (vdih-izdih, izdih-vdih!) črnolasega angela. Vendar ga podatki o potnem listu niso zanimali. Veliko bolj ga je zanimalo ime, na katerega se je angel odzival.

V tem je bilo nekaj smrtonosnega japonskega.

Ne, ni bila Japonka, prekleto, ampak tista črna ličila, ta dolg in skoraj neokrnjeno čist dežni plašč, ki se je izkazal za pretežkega za peterburško umazanijo, cigareta More, malomarno stisnjena med njene ustnice. !.. Bilo je nekaj za navdušenje.

Patsyuk ni nikoli videl samomora - odstranili so ga iz cevi v kopalnici in zapakirali v črno plastično vrečko brez neposredne udeležbe pripravnika. In kaj bi lahko pomenil nekakšen zanič samomor, če bi v kuhinji jemali odčitke najbolj očarljivega bitja, ki si ga lahko zamislite! In tisti brezčutni kreten Zabelin se je pogovarjal s tem bitjem, kot da bi bila zadnja pomivalka, zadnja natakarica ali (bog naj mi oprosti!) zadnja vlačuga, ki dobiva najbolj neugodna in slabo osvetljena mesta na panoju!..

Patsyuk je potreboval zelo malo časa, da se je ogrel za nenaden izbruh strasti - in do trenutka, ko je Mitsuko, ki je našobila svoje neumne črne ustnice, podpisala protokol, je bil že pripravljen. Dobro kuhano in začinjeno z začimbami. Nikoli pa se ni upal približati predmetu poželenja. Prvič, bil je le bedni pripravnik, torej vmesni člen med protokolarjem in psom iskalcem. Drugič, bedna, skromna jakna in enaki bedni, nepolaščeni čevlji!.. Tretji, četrti, peti ... Ko je dosegel deseto točko, je Patsyuk ugotovil, da nima možnosti. Vsaj za zdaj.

Pikapolonica se je sprehajala zunaj mesta,
Po vejah travnikov je spretno plezala,
Gledal sem oblake, ki so plavali po nebu ...
In nenadoma je potonila Velika roka.
In mirno sprehajajoča se pikapolonica
Dala jo je v škatlico za vžigalice.
Krava je bila najprej strašno jezna,
Mukala je in trkala po stenah škatle ...
Ampak zaman! Pozabili so na to v škatli,
Kravo so zaprli v omaro, oblečeno v jakno.
O, kako je bila revica žalostna v škatli!
Sanjala je o travniku, detelji in kaši ...
Ali je res mogoče za vedno ostati v ujetništvu?!
Krava se je odločila pripraviti pobeg.

Tri dni in tri noči si je prizadevala doseči svoj cilj.
In potem končno prileze iz razpoke ...
Toda kje so drevesa, rože, oblaki?
Krava je zlezla v žep njegovega suknjiča.
Vendar je ona, ne da bi izgubila upanje,
Teče na svobodo pred zatohlimi oblačili:
Sonce je, veter in diši po zeliščih ...
Toda namesto svobode sem videl omaro!
Pikapolonica je žalostna in prestrašena.
Spet je v temni zapuščeni škatli.
Nenadoma zagleda: na vrhu, kjer je vstavljen ključ,
Skozi špranjo v omaro se prebije žarek!
Kmalu osvobodite! Kravica pogumno
Zapre oči in plane v ključavnico ...
In spet sem se znašel v slepi škatli
Z ogromnim lestencem na stropu.
Vendar je Korovka izjemno trmasta:
Ugotovil sem, da okvir ni bil tesno zaprt ...
In potem zleze skozi okno -
Hura! Končno je svobodna!

In spet je hrošč na znanem travniku.
Pod njo, kot prej, se kaša ziblje,
Oblaki plavajo nad njo ...
Toda Kravica previdno gleda na svet:
Kaj pa, če je tudi to velika škatla,
Kje sta sonce in nebo v škatli?!

Grigorij Južni

Pozdravljeni, dragi prebivalci veličastne spletne strani MaaaM! Rad bi vas opozoril še na eno pravljica, tokrat za otroke. Vaše mnenje o tem je zelo zanimivo! Ampak ne bom te več mučil. Torej …

Bilo je čudovito poletno jutro. Bilo je toplo, vroče pa še ne. Sonce se je počasi dvignilo nad obzorje in poslalo svoje svetle, nežne žarke na zemljo. Zrak je bil prežet s šelestenjem listja zaradi rahlega vetriča, petjem ptic in brenčanjem žuželk, ki so se nenadoma pojavile in tudi nepričakovano izginile v travi in ​​listju dreves. Mimo je zasvetila majhna rdeča pika – bila je Pikapolonica. Tudi ona se je razveselila poletnega jutra, topline in žarkega sonca in kar tako poletela, uživajoč v naravi okoli sebe! Nenadoma je skozi hrup gozda zaslišala tih melodičen glas in Pikapolonica odletel v smeri, od koder je prišel. Glas je postajal vse glasnejši in končno je zagledala deklico, ki je nabirala rože na jasi in pela pesem, pa ne katero koli, ampak o njej, o Pikapolonica!

to krava ne hodi po polju,

In pridno repa

Ne odganja muh.

Vklopljeno krava sploh ni podoben

Ker je prijazna, ker božje.

Pikapolonica Zelo so se me dotaknile besede te pesmi in deklicin čisti otroški glas. Usedla se je na drevesni list in z užitkom poslušala petje ter od užitka zaprla oči. Toda, ko je odpela zadnji verz, je deklica utihnila, toda minuto kasneje je začela pod sapo brenčati neko drugo melodijo - preprosto ni mogla nehati nečesa brenčati niti za minuto!

Pikapolonica Odprla je oči in začela gledati dekle. In prva stvar, ki ji je padla v oči, je bila njena obleka! Bila je svetlo rdeča z velikimi črnimi pikami. In ker se je to zgodilo zelo dolgo nazaj, vsi pikapolonice potem so bila čisto rdeča krila brez vzorca, pa naša Pikapolonica si je res želela da bi njena krila izgledala kot obleka tega dekleta! Kdo in kako pa ji bo dal črne pike na krila, se je spraševala? Čas je minil, deklica je, ko je nabrala šopek rož, stekla k materi in Pikapolonica je sedela in razmišljala.

»Jasno sonce,« se je nenadoma obrnila k njemu, »ali mi lahko narediš črne pike na krilih?«

"Pravzaprav lahko spremenim barvo kože, vendar samo pri ljudeh," je odgovorilo Sonce, "če pa ostaneš pod mojimi žarki dlje časa, se lahko opečeš in koža postane rdeča." Toda tvoja krila so že rdeča. In če se sončite dlje časa, vendar malo po malo, potem bo barva rjavkast odtenek, vendar ne črna.

"Škoda," je odgovorila. Pikapolonica, skočila z lista, na katerem je sedela, in odletela v gozd. Letela je in razmišljala in razmišljala, ne da bi opazila ničesar okoli sebe, kako bi lahko naredila svoja krila tako lepa kot dekličina obleka, in ni opazila drevesa, ki se je nenadoma pojavilo na njeni poti. Udarila ga je in začela padati, dokler ni padla na list, ki ji je bil na poti. Je omilil udarec pri padcu in Pikapolonica Močno jo je prijela s tačkami, da ne bi padla še dol. Ko je zajela sapo, se je ozrla okoli sebe in poskušala razumeti, kje se je znašla. In potem je videla, da sedi nedaleč od vhoda v hišo, kjer je živel umetnik Zhuk, znan po vsem gozdu! On je tisti, ki slika krila metuljev in hroščev, zaradi česar so nenavadno svetla in lepa in niso podobna drug drugemu!

Mogoče bo naredil pike tudi na mojih krilih - sem pomislil Pikapolonica. - Kako sem pozabil nanj?

Zhuk je bil dober umetnik. Ni le naslikal številnih prebivalcev gozda, ampak je naslikal tudi slike, ki prikazujejo gozd in v njem živeče živali, ptice in žuželke. Hrošč me je toplo pozdravil Pikapolonica in ji začel kazati vzorce risb in vzorcev, s katerimi ji lahko okrasi krila. A je liste z risbami odložila ter povedal Žuku za dekle koga je spoznala, o njenem outfitu in da si tudi sama želi enak vzorec na svojih krilih!

Nisem še naredil nič preprostejšega, - je rekel Hrošč, - V nekaj minutah ti bom naredil takšno risbo!

In takoj se je lotil dela in res, v nekaj minutah je bilo delo končano. Hrošč ni uspel Pikapolonica k ogledalu da bi cenila njegovo delo. Ko se je videla v ogledalu, je zasopla od veselja, se vrgla Hrošču na vrat in ga poljubila v znak hvaležnosti ter, pozabivši se posloviti, odletela domov, da bi vsem pokazala svojo novo obleko. Njo nova vrsta poskrbela za pravo senzacijo med Pikapolonice, vsak zase je želel istega. Obstopili so jo in začeli spraševati, kje ga je naredila, potem pa vsi planili k hrošču, da bi jim tudi on na peruti narisal enake črne kroge. Vsi so bili zadovoljni in srečni, nato pa se je med njimi ukoreninila ta risba Pikapolonice, postala domača in prepoznavna, še vedno jo srečujemo pri njih. Nekatere modne navdušenke tudi prebarvajo krila, na primer v rumeno, a še vedno dodajo črne kroge, ki jih imajo radi!

Všečkaj to smešna zgodba zgodila nekega poletja v nekem gozdu.

Bila je lepo vzgojeno dekle.

Zrasla je v spodobno, pošteno žensko.

Bila je kot vse druge - dobro vzgojena, skromna, premišljeno premišljena na vsakem koraku - ženske, zaskrbljene, kako izgledajo, kaj bodo o njih povedale. Skrbi jih, ali bodo sprejeti takšni, kot so.

Iskreno povedano, dolgo ni imela pojma, kakšna je.

Ker je bila že od otroštva potisnjena v krinko obveznosti, potrebe po tem, da je vedno nekaj, videti nekaj, pokazati se, nekaj reči, nekaj obleči (kot vsi ostali), sama ni opazila, kako je prenehala biti to kar je. Dobila je masko in postala oseba, v kateri je vse laž: misli, občutki in lažen obraz, ki vedno prikazuje dobro počutje.

In že zdavnaj sem pozabil - kdo je in kakšna je.

In ni več vedela, kdo je tam, v njej, znotraj te maske? In ni zaupala, celo bala se ji je - svojemu pravemu jazu. In enostavno si ni smela dovoliti, da bi se pokazala taka, kot je bila tam, notri. Bala sem se nekomu odpreti, zaupati, okoli sebe sem videla samo krinke – enako pravilne, prav tako lažne.

In potem se ni mogla več izpustiti, kot bi njena maska ​​okostenela in se spremenila v togo ulito strukturo.

In postala je kot čedna lutka, znotraj katere je – živa – obstajala ...

...Bila je skrita sama sebi – v okvirih norm, dolgov, pravil. V strahu, da bi bili nerazumljeni, nesprejeti.

In v sebi se je počutila utesnjeno. V njej je nekaj utripalo. Premagala je samo sebe. Boril sem se v sebi in se nisem mogel izpustiti.

Dušila se je v sebi in včasih se ji je zdelo, da gnije tam – notri. In nekoč bo popolnoma izginil in o njem – notranjem, pravem – ne bo več sledu. Samo ta obraz bo ostal - trd, z lažnim obrazom, besedami, intonacijami.

Živela je v negotovosti. To stanje - nestabilno, negotovo - jo je vedno spremljalo. Kot da se ne bi imela na kaj zanesti in nič. V njem ni bilo jedra ali nog, ki bi trdno stal na trdni podlagi.

Živela je v viskoznosti, v tesni, gosti viskoznosti, kot bi se nekoč zataknila in ne bi mogla izstopiti v prost, čist prostor.

Strah jo je bilo v sebi, v svojem trdem kokonu. In osamljen - v svoji ječi. Misli, občutki - vse je bilo skrito v notranjosti, vse je bilo nesproščeno, skrito.

Toda ponoči je imela sanje - barvite, svetle, žive sanje, ki so se ponavljale in ponavljale, kot da bi ta resničnost nekje obstajala in bi preprosto občasno padla vanjo, ko bi izstopila iz vlaka v drugem mestu.

Sanjala je isto, isto - kot da bi gledala film, ki se nenehno ponavlja ...

... Obraz je bil trd, raven, neupogljiv. Sestavljen je iz togih obročev, ki so med seboj povezani. In v njej je utripala živa duša. V njem je živelo bistvo, njegova prava vsebina: metulj - svetel, močan, s prostim razponom kril.

Ko je bila v tej maski, stisnjena z njenimi obroči, je gledala skozi tanke špranje med njima - v svet. In tam sem videl metulje, žive, svetle metulje. In šokirano sem pomislil: "Kako lepo!"

Gledal sem - stisnjen, stisnjen, skozi špranje - kako lahkotno in svobodno plapolajo, in si mislil - z ogromno, ogromno lahkotno zavistjo: »Srečni!.. Lahko letijo ...«

Čuteč svojo omejenost, zlepljeno v viskoznosti maske, se je plaho spraševala: »Ali sem res ista? Lahko res tudi letim?!"

In ni mogla priznati misli, da je tudi ona takšna.

Toda nenadoma - tam, v sanjah - je vsa ta trdna struktura začela pokati in njeni drobci so odpadli. In mogočna, zlepljena iz utesnjenosti, v kateri je živela, a z ogromnim razponom kril se je pojavila, se razkrila – tista prava. Bilo je, kot da bi se na svet pojavila prava lepota.

S kraljevskimi gibi je na široko, dostojanstveno razprla krila in se čudila njihovemu obsegu, lepoti in svetlosti barv.

In zravnala se je v svoji veliki resnici. In ko je prvič stala na nogah, je pod nogami začutila oporo. In ko se je odrinila od gladine, je razprla krila.

In je letela. In njen let je bil čudovit.

Prosti razpon njenih kril jo je ponesel nad svet. Prostor, ki je lebdel pod njo, ji je dajal občutek lastništva sveta.

In svobodna, svobodna, svobodna je bila. In močan v svoji svobodi.

Bila je sama. Njeno bistvo jo je vodilo. In letala je od enega cveta do drugega in nabirala nektar življenja, katerega okusnejšega še ni okusila. In letela je, letela je, letela ...

In zbudila se je v tem stanju bega, živela je življenje, čutila svobodo - ki je v resnici ni imela.

In vrnila se je k svoji identiteti. V svoje toge okvirje, prstane, lažne besede in mimiko.

Zbudila se je in začutila, vedela: te sanje so bile o njej. O njenem notranjem, resničnem, nesproščenem, nemanifestiranem. To je vedela - in sama sebi ni verjela. Ni verjela v prostor vesolja, ki je živelo v njej – s svetlimi sanjami, podobami, načrti, željami, idejami, pisanimi slikami njenega možnega – drugega življenja. Življenje, v katerem je svobodna, brezmejna, lebdeča nad svetom, ne omejena s togimi obroči, temo, strahovi.

In z dvomom je pomislila: »Ali sem res taka? Se res skriva tam, v meni?!«

A bila je tam, notri, velika, neznana. In v sebi sem začutil to moč, ta neizkoriščen potencial. In iz spanja v spanec je čutila vedno več. In prebudila jo je svetla zavist do metulja, ki je bila v sanjah, in povečala njeno željo po življenju. Življenje je kot v sanjah: letenje, ples - od cveta do cveta. In sprosti, izrazi se ...

...Bila je ubogljivo dekle - vedno. Poučena od odraslih je poslušala druge in se tiho strinjala z njimi.

»No, zadrhtala,« je rekel stric, ko je prišel na obisk, in jo švignil po nosu. Ni ji bilo všeč, ampak kako pridna punčka, je molčala, ni kazala svojih čustev. Želela je biti takšna, da bi ugajala svojim staršem, zato se je obnašala, kot se je od nje pričakovalo - skromno, ubogljivo, strinjala se je z odraslimi.

In vse pogosteje se je obnašala kot spodobna, prava lutka.

Nikoli se ni znala postaviti zase, prenašala je žalitve fantov, ki so jo zbadali in klicali - dobra in korektna punca.

In zdaj, ko je postala odrasla - pravilna, dobro izobražena ženska - ni izrazila nestrinjanja in se ni postavila zase.

Prenesla je glasno, nesramno prodajalko, ki je, kot bi si jo izbrala za posmeh, rekla:

- No, moje premišljeno dekle, naj stojimo ali naročimo?!

Po teh besedah ​​ji je postalo še bolj nerodno in je tiho, jecljaje, spregovorila:

- Potrebujem dvesto gramov doktorske disertacije ...

Ona, poslušna in pridna, je bila odlična učenka v šoli. Dobila je višja izobrazba, a je na raziskovalnem inštitutu zasedel skromno delovno mesto mladi raziskovalec, med enakimi skromnimi in učinkovitimi zaposlenimi, ki živijo v preobleki svoje osebnosti.

Njihov šef, aroganten, narcističen človek, je vstopil v njihovo sobo in rekel:

- No, nepriznani geniji!.. Kakšna velika odkritja ste naredili danes?

Njegove besede so vedno zvenele posmehljivo. Vedno ji ni bilo všeč, v sebi je vzkipela in nato šla ven, pri čemer si je običajno razlagala: "Samo šali se."

Bila je lepo vzgojena ženska, zato je druge poslušala, druge opravičevala, druge razumela. Ne znati prisluhniti sebi, slišati sebe, svojih želja. Ne dovoliti si čutiti, izražati čustev.

Premestili so jo v podružnico daleč od njenega doma, ne da bi se z njo pogovorili o premestitvi – in s tem se je strinjala, ne da bi izrazila svoja čustva. Čeprav je bilo tja daleč in neprijetno potovati - medtem ko je prej delala na dveh postajah podzemne železnice. In večkrat je poskušala priti do šefa in reči, da se ne strinja s premestitvijo, da je niso vprašali. Pa se je ustavila: "Torej tako mora biti ..."